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Ach wie im Fluge, Postumus, Postumus, Entfliehn die Jahre! Frömmigkeit bringet nicht Den Runzeln, nicht des Alters Andrang Zögerung, nicht der Gewalt des Todes. Nein, ob du, Freund, drei Hunderte jeden Tag Dem thränenlosen Pluto der Farren weihst Zur Sühnung, der den dreimal großen Geryon, Tityos auch, im finstern Gewässer einschränkt: siehe, wo alle wir, So viel der Erde Nahrungen wir empfahn, Hinüberschweben, sein wir Herrscher, Sein wir der ärmlichen Flur Besteller. Umsonst wird Mavors blutiger Kampf gescheut Und dumpfer Brandung Strudel des Hadria, Umsonst im schwülen Herbst entfliehn wir Bange der Pest, die der Auster anhaucht. Doch sehn wir pechschwarz irren des säumigen Cocytus Strömung, und Danaidenbrut Voll Schmach, zu peinlich langer Arbeit Sisyphos, Äolos Sohn, verurteilt. Einst mußt du Erd' und Haus und geliebtes Weib Verlassen; dann wird unter den Bäumen, die Du pflanztest, außer Grabcypressen Keiner dem kurzen Besitzer folgen. Ein Erbe schwelgt dann, werter des Cäkubers, Den hundert Riegel kerkerten, und benetzt Den Marmorgrund mit stolzem Nektar, Welcher ein priesterlich Mahl beschämet. |