In der Krankheit

1
Nacht umschweigt mein Krankenlager;
An der morschen Diele nur
Reget sich der kleine Nager,
Und es pickt die Pendeluhr,
Die eintönig mich bedeutet,
Wie das Leben weiter schreitet.
Über trübe, heitre Stellen
Schreitets unaufhaltsam hin,
Wie des Stromes rasche Wellen
Blum und Dorn vorüberziehn.
Immer senkt die Bahn sich jäher,
Kommt der Schritt dem Tode näher.
Mir auch senkt sie sich, und schaurig
Weht es aus der Niederung;
Und, noch Jüngling, hör ich traurig,
Wie aus banger Dämmerung
Meines Herzens matten Schlägen
Rauscht die Todesflut entgegen.
2
Einsamkeit! mein stilles Weinen
Rinnt so heiß in deinen Schoß;
Doch du schweigst und hast nicht einen
Seufzer für mein trübes Los!
Legen schon die Jugendjahre
Abgeblüht mich auf die Bahre,
Wird kein Auge feuchten sich?
Wird kein Busen bänger schlagen,
Wenn sie mich zu Grabe tragen?
Liebt kein Herz auf Erden mich? –
Heißer strömt es von der Wange:
Keines, keines! fühl ich bange.
(1825)

1
	Nacht umschweigt mein Krankenlager; An der morschen Diele nur Reget sich der kleine Nager, Und es pickt die Pendeluhr, Die eintönig mich bedeutet, Wie das Leben weiter schreitet. Über trübe, heitre Stellen Schreitets unaufhaltsam hin, Wie des Stromes rasche Wellen Blum und Dorn vorüberziehn. Immer senkt die Bahn sich jäher, Kommt der Schritt dem Tode näher. Mir auch senkt sie sich, und schaurig Weht es aus der Niederung; Und, noch Jüngling, hör ich traurig, Wie aus banger Dämmerung Meines Herzens matten Schlägen Rauscht die Todesflut entgegen.
2
	Einsamkeit! mein stilles Weinen Rinnt so heiß in deinen Schoß; Doch du schweigst und hast nicht einen Seufzer für mein trübes Los! Legen schon die Jugendjahre Abgeblüht mich auf die Bahre, Wird kein Auge feuchten sich? Wird kein Busen bänger schlagen, Wenn sie mich zu Grabe tragen? Liebt kein Herz auf Erden mich? – Heißer strömt es von der Wange: Keines, keines! fühl ich bange.
	(1825)