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Die gattenlose Philomele, Die manche trübe Mitternacht In leisen Klagen durchgewacht, War krank und sang mit heitrer Seele Ihr Abschiedslied. Ein fetter Staar, Der Feldprobst in dem Haine war, Besuchte sie nach alter Mode. Er schlich zur frommen Dulderin Mit abgewandtem Blicke hin Und sprach, nach mancher Episode Vom Krieg und Wetter, auch vom Tode; Ach, rief er aus, diß ist ein Feind, Vor dem auch Helden sich entfärben! . . . . Wer Muth zu leben hatte, Freund, Versetzt sie, hat auch Muth zu sterben. |