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Die Schaam, der Tugend junge Magd, Mit der antiken Rosenstirne Ward einst von einer eitlen Dirne Aus ihrem Putzgemach gejagt, Und raffte, wie's oft geht, im Schrecken Der Schönen Fächer mit sich fort. Sie floh an einen öden Ort Umzäunt mit dichten Fliederhecken. Hier fächelt sie sich Kühlung zu Und sprach zum Schirm: wie gut bist du. Du deckst der Unschuld Atlaswange Wenn sie vom hohen Purpur glüht, Womit sie die verschmitzte Schlange, Das Lob des Buhlen, überzieht.. Ganz recht! nun laß auch mich erzählen, Versetzt der Fächer: dann und wann Helf ich der Schönen auch verhehlen Daß sie nicht mehr erröthen kann. |