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Ey seht, wie dick die Amme thut, Das Mensch trägt Puder auf dem Kopfe; Die gnädge Frau hats kaum so gut, Es ißt mir ihr aus einem Topfe, Trinkt Firnewein und schlürft Kaffe, Ich mus mit Kovent mich begnügen. Wenn ich vor Tag am Waschtrog steh, So bleibt die Drolle ruhig liegen. Mich sprengt man immer hin und her, Sie darf nur tanzen, singen, lachen: Nein, Jungemagd bleib ich nicht mehr, Ich lasse mich zur Amme machen. |