Wär' ich minder eingescheucht, Dießmal würd' ich hoffen; Denn so schön war, wie mir deucht, Nie der Himmel offen. Doch auf meinem letzten Gang, Auf dem Weg dem schroffen, Ist für jeden frohen Drang Uebel eingetroffen. Ja, es scheint, mein Hoffen macht Weh aus allen Stoffen, Und ich will mit Vorbedacht Lieber nichts mehr hoffen.