Über alle Gräber wächst zuletzt das Gras, Alle Wunden heilt die Zeit, ein Trost ist das, Wohl der schlechteste, den man dir kann ertheilen; Armes Herz, du willst nicht daß die Wunden heilen. Etwas hast du noch, solang es schmerzlich brennt; Das verschmerzte nur ist todt und abgetrennt.