Frühlingslüfte wehen leise, Traurig ist das Herz, In der unbewußten Weise, Doch verwandt dem Schmerz. Bunte Schmetterlinge fliegen Zu den Blüten auf, Nächst der Blüte kriecht das Würmlein, Lauert schon darauf! – Ist auch schön die Außenseite, – Inn'res ist nicht – süß: In der Welten Läng' und Breite »Bitter« – man es hieß!