797   Der Teufelsstein

Von F. Weiß. – Vgl. Sagenbuch, I., Nr. 335

1.
	Wie lustig regen sich die Hände Bei Limburgs prächt'gem Klosterbau! Bald naht er dem ersehnten Ende, Schon ragt er hoch ins Himmelsblau. Das große Werk, es ist gelungen, Die Kuppel wölbt sich stolz und kühn, Und schlank erheben, leicht geschwungen, Die Türme sich darüberhin. Wohl haben alle unverdrossen Dem Werk gewidmet ihre Kraft, Dem Herrn zu Ehren, der vergossen Sein Blut für uns am Kreuzesschaft. Doch unter allen sah man einen, Der unermattet Tag und Nacht Sich schleppte mit den schwersten Steinen, Aus weiter Ferne hergebracht. Vielleicht ein Sünder war's, getrieben, Zu suchen der Versöhnung Glück? Wohl war's ein Sünder, doch ihm trüben Der Reue Tränen nie den Blick. Der Teufel war's; ihm ward berichtet, Ein Wirtshaus solle hier erstehn, Drum hatt' er willig sich verpflichtet, Handlangerdienste zu versehn.
2.
	Zum Hochamt rufen laut die Glocken, Von allen Seiten drängt die Schar Der Gläubigen sich mit Frohlocken Zum kerzenhellen Hochaltar. Des Chores Feiertöne wogen Zur Weihe durch das Gotteshaus, Der Teufel merkt, er sei betrogen, Und fährt in wildem Grimm hinaus. Was soll er tun? Sein ganzes Dichten Ist nun zur Rache hingewandt; Nicht säumen will er, schnell vernichten Will er das Werk der eignen Hand. Tief stürzet er voll Schadenfreude Hinab sich in der Erde Schoß Und wühlt aus ihrem Eingeweide Der Felsen fürchterlichsten los Und eilet damit zu der Höhe, Die gegenüber sich erhebt, Wo Limburgs Tempel in der Nähe Mit seinen Türmen aufwärtsstrebt. Zertrümmern will er das Gebäude, Das sich durch seine Kunst gefügt, Das bald nur Trauer weckt, nicht Freude, Wenn nun des Satans Tücke siegt.
3.
	Im Himmel anders ist's beschieden, Das Kloster steht in seiner Hut; Nicht stören darf den Gottesfrieden Des Frevlers unheilvolle Wut. Schon hat er sich zum Wurf bereitet, Da blendet Lichtglanz seinen Blick; Ein Himmelsbote, weiß gekleidet, Hält ihm die rohe Hand zurück. »Was willst du tun?« spricht sanfter Stimme In Glanz zerfließend, die Gestalt; Der Teufel flucht in seinem Grimme, Doch ihm entfällt der Stein alsbald. Ermattet fühlt er seine Glieder, Unfähig jetzt zu allem Tun; Er setzt sich auf den Felsen nieder, Um Kraft zu sammeln und zu ruhn. Doch wie er sitzt, faßt ihn Entsetzen; Der Stein erweicht sich unter ihm; Wut muß ihm nun die Kraft ersetzen, Er springt empor mit Ungestüm. Und knirschend will den Stein er schwingen, Um ihn zu schleudern auf sein Ziel – Umsonst! Es will ihm nicht gelingen, Er ist der höhern Mächte Spiel. Stets rollt der Stein aus seinen Händen, Sooft er ihn auch fassen will. Er kann die Untat nicht vollenden Und fliehet fort mit Wutgebrüll. Und wo er saß, sieht man die Spuren Tief in den Felsen eingedrückt, Und wohinein die Krallen fuhren, Da wird der Griffe Mal erblickt. Noch ruhet auf derselben Stelle Ein stummer Zeuge und allein, Wo er entfiel dem Herrn der Hölle, Auf hohem Berg der Teufelsstein.