Ein Mißgriff

Der Samstag ist meistens so ein Tag, Den der Vater nicht leiden mag. Es wirbelt der Staub, der Besen schwirrt, Man irrt umher und wird verwirrt. -

Hier oben auf der Fensterbank Steht Liese und macht die Scheiben blank. Knopp, welcher seine Pfeife vermißt Und gar nicht weiß, wo sie heute ist, Schweift sorgenschwer im Haus umher, Ob sie nicht wo zu finden wär. Er denkt: »Wo mag die Pfeife sein?«

Und zwickt die Liese ins Bein hinein.